Sunday, May 01, 2011


Cuento Infantil...
El Niño y la Bomba.
Por: Raul Leis
Era un sábado por la mañana. El niño salió disparado de su casa con un pan en una mano y la pelota en la otra.sacó y no encontró a sus amigos por ninguna parte.
Se comió el pan. Caminó hacia un gran lote vació a ver si encontraba a sus amiguitos. Tampoco había nadie en ese lugar. Le dio una patada a la pelota y fue a caer del otro lado de un monte muy alto.
Se metió entre la yerba a buscar la pelota, y se encontró con la bomba. La bomba era de color gris y tenía la nariz enterrada en el barro. El niño no tenía fuerza ni poder, pues apenas podía con la pelota.
La bomba vino a dar a ese lugar, porque se cayó del avión que la llevaba a una guerra. Por suerte la bomba no explotó.

El niño agarró con más fuerza su pelota y le preguntó a la bomba:

¿Quién eres? ¿Qué haces? No te pareces a ninguna cosa que conozco...
Soy una bomba. Tengo poder para destruir, ese es mi trabajo.

¿Acaso puedes acabar con todo lo que quieras? - Dijo el niño.
Claro que si. -Dijo la bomba.

¿Puedes destruir un edificio tan grande como la estación de bomberos?
En un dos por tres. Puedo hacer volar no solo a los bomberos, también a la escuela, el templo, y todas las casas con la gente de este lugar, niño. - Dijo la bomba.

El niño preocupado le preguntó como era que ella funcionaba. La bomba le explicó pero el niño no entendió nada. La bomba le pidió:
Mira, ayúdame a salir de aquí. ¡Estoy incómoda!.
¿Para qué quieres salir? le preguntó el niño. La bomba dijo que tenía que alcanzar el avión y llegar a la guerra, a destruir un pueblo parecido al del niño.
El niño le respondió, que no la podía ayudar a salir porque no estaba de acuerdo con el trabajo que la bomba hacía.
Entonces la bomba le propuso un trato al niño: "Si me ayudas a salir de este barro, yo te cumpliré tres deseos. ¡Recuerda que tengo mucho poder!.
El niño lo pensó un momento, y le dijo que sí. Pero que para estar seguro, la bomba tenía que prometer, jurar y darle su palabra de honor que no se iría para la guerra. La bomba tuvo hasta que firmarlo todo, en un papel que escribió el niño.

El niño corrió a su casa y regresó con una palita que usaba para jugar con arena cuando iba a la playa. Además, trajo la correa con la que amarraban al perro.
El niño cavó durante varias horas alrededor de la bomba. Cuando estuvo libre, rápidamente, le ató la correa en la nariz con el nudo que le había enseñado hacer un tío que era marinero, y entonces le dijo:
Bueno bomba, ahora camina!. En el pueblo se formó un revulú cuando vieron a ese niño tan pequeño, llevando amarrada a la enorme bomba que flotaba en el aire.
El niño le fué enseñando las casas viejas, la gente enferma, y los hombres y mujeres que no sabían ni jota de leer y escribir.
Al fin se detuvieron en un cerrito desde donde se dominaba con la vista a todo el pueblo, y conversaron debajo de un viejo árbol. El niño le pidió a la bomba que cumpliera sus tres deseos:

Primero, que todas las familias tengan casas buenas, amplias y baratas.
Segundo, que la gente no se mueran por enfermedades que se pueden curar.
Tercero, que todos aprendan a leer y escribir.

La bomba levantó la voz y dijo: - Yo solo soy una bomba, me pides demasiado. Y lloró lágrimas de pólvora y cobre derretido, porque ella no podía hacer eso. Sufría mucho al darse cuenta de todas las cosas que se habían podido construir, de la gente que podrían haber tenido salud, y aprendido a leer y escribir con el dinero que ella, y las otras bombas, habían costado. El niño al ver llorar a la bomba también se puso muy triste: - Puedes irte, pero no le hagas daño a nadie. La bomba decidió no ir a ninguna guerra. Le pidió al niño quedarse con él ese pueblo. Pero también comprendió que era un peligro para la gente porque podía explotar, y acabar con todo y con todos, aún sin ella quererlo.
La bomba tomó una decisión. Llamó al niño que se alejaba y le pidió: -Sácame las entrañas con mucho cuidado. Yo te diré como. El niño entendió lo que la bomba quería hacer. La desarmó y le sacó lo que tenía adentro. Botó en el mar todo lo que podía explotar.

Los alambres sirvieron para arreglar la iluminación de la plaza, que hace tiempo estaba oscura como boca de lobo. Sólo quedó el cascote de la bomba. Entre todos los niños lo cargaron y ahora esta ahí en medio de la plaza. La gente ha sembrado flores alrededor y los niños pintan dibujos sobre el cascote, y todos cantan.

Hoy existe una leyenda. La gente cuenta que la bomba es como esos caracoles, en los cuales se escuchan a las olas del mar. Sol que cuando se pega el oído sobre el frío acero del cascote, lo que se escucha no es el mar, ni tampoco sonidos de guerras, sino, canciones y más canciones de paz. Algunos dicen que los sábados en la mañana, la bomba sonríe.

Sunday, March 21, 2010


Panamá tiene sabor a ciruela traqueadora...
Por Paulo Coelho, 
23 de octubre de 2003

Panamá tiene sabor a ciruela traqueadora, a pelusita de guaba y a guayabita madura. A raspao' en el que metemos el dedo para que el hielo mezcle bien el sirope con la leche condensada, y como queramos negar que nos comimos un raspado, no podremos, tendremos los dedos manchados del delito.

Para el hambre que quema las tripas, no basta con un bollo preñado de carne, se requiere una orden de chow mein de pollo panameño...
Patria es el peso de los tembleques sobre la cabeza y el vuelo de la zaraza abanicando los pies. Es el meneo sensual de "soba, soba, soba y que soba, Mariana soba" y el sereno silbido de la flauta de un kuna. Tanto rogar por alcanzar el paraíso, y lo tenemos a la vuelta: 365 islas sin tráfico, ni vidrios ahumados, ni televisión. En San Blas, es fácil encontrar nuestra soñada isla desierta y percibir los olores de este hueco del planeta.

Huele a pescado, a aceite de coco, a cuerpo al sol, a agua salada. Panamá sabe a jugo de naranja con raspadura y a pixbae recién salido de la olla. Suena a "Mami 'tas buena", "bien cuidao" y "un real de menta, por favor". Panamá es pedazos de la vida de millones de personas, los que nos quedamos, los que nos fuimos y los que sólo vinimos de paso.

Es el calor que te despierta sudando de la siesta y el aguacero que te arruina el uniforme del 3 de noviembre. Panamá es vivir con la danza del mar bajo tus pies y con el olor del fogón llamándote cual canto de sirena.
Panamá es luz, fogaje y pereza.

Panamá suena a totorrones en Semana Santa, a saloma al atardecer y a monos aulladores en la madrugada de la selva. Para sobijar las penas y humedecer las alegrías esta el Seco!. Para bailar bajo el sol del mediodía sin morir en el intento, están los culecos y para ahorrar sin darse cuenta, esta el club de mercancía.

Panamá es pequeño, larguito y angosto, una tripita apenas. Es el cordón umbilical sin el cual La América no sería una sino dos. Es tan chiquito que ir de un café del Casco Viejo a bailar en el sofoco del Cosita Buena toma unos minutos en una noche clara y de abuelitas recogidas. Su pequeñez es deliciosa y portátil, como dijo Ricardo Miró, "quizás fuiste tan chica para que yo pudiera llevarte toda entera dentro del corazón".

Panamá tiene el ardor de una raja de canela y el acidito de un ceviche y al sabor de un buen saos o un plato de mondongo con plátanos en tentación o unos buenos patacones con pescao frito.

Huele a gallina de patio, a guardado de humedad y a guandú fresco y oloroso. En Navidad sabe a saril, en Semana Santa a pan bon y en patronales a puerco frito. Aún con sus ricos sabores, de vez en cuando nos da por "revolver la mirada y sentir espanto" ante el político ladrón, la solución que nunca llega y el conformismo que no mueve nada. Los flojos nos quedamos en la quejadera y los sabios usamos la palabra "salao" sólo para pedir la golosina roja en la tienda del chino.

"Panamá por Dios privilegiada, El te hizo centro del mundo y todas Las razas", cantamos los fieles feligreses en la iglesia. Otros preferimos el "playa, brisa y mar es lo más lindo de la tierra mía" y algunos bailamos la patria con el bum bum del reggae. Pero todos estamos de acuerdo con aquello de que "patria son tantas cosas bellas".

A mí, la patria me sabe, me huele y me suena a mar, ese que se quedo atrapado en "la pequeña celda del caracol". "Déjame soñarte entre tus delfines, déjame sentir que todavía estás..." "La búsqueda de tu leyenda personal siempre comienza con la suerte del PRINCIPIANTE y termina con la prueba del CONQUISTADOR.


Paulo Coelho

Wednesday, August 19, 2009



Sobre los Hijos...
De: El Profeta de Khalil Gibran

Y una mujer con un niño en brazos, junto a su pecho, se acerco y pidió al profeta, que hablase sobre los hijos.

Entonces el profeta se dirigio a los presentes diciendo…

Vuestros hijos no son hijos vuestros.
Son los hijos y las hijas de la Vida, deseosa de sí misma. Vienen a través vuestro, pero no vienen de vosotros.
Y, aunque están con vosotros, no os pertenecen.

Podéis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.
Porque ellos tienen sus propios pensamientos.
Podéis albergar sus cuerpos, pero no sus almas.
Porque sus almas habitan en la casa del mañana que vosotros no podéis visitar, ni siquiera en sueños.
Podéis esforzaros en ser como ellos, pero no busquéis el hacerlos como vosotros.
Porque la vida no retrocede ni se entretiene con el ayer.

Vosotros sois el arco desde el que vuestros hijos, como flechas vivientes, son impulsados hacia delante.
El Arquero ve el blanco en la senda del infinito y os doblega con Su poder para que Su flecha vaya veloz y lejana.
Dejad, alegremente, que la mano del Arquero os doblegue.
Porque, así como El ama la flecha que vuela, así ama también el arco, que es estable.

Thursday, August 06, 2009

Todo Cambia / Julio Numhauser




Todo Cambia
Julio Numhauser

Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo
Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia el más fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia, todo cambia
Cambia, todo cambia

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
Por mas lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi tierra y de mi gente

Y lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana.

Tactica y Estrategia
Mario Benedetti

Mi táctica es 
mirarte 
aprender como sos 
quererte como sos 

mi táctica es 
hablarte 
y escucharte 
construir con palabras 
un puente indestructible 

mi táctica es 
quedarme en tu recuerdo 
no sé cómo ni sé 
con qué pretexto 
pero quedarme en vos 

mi táctica es 
ser franco 
y saber que sos franca 
y que no nos vendamos 
simulacros 
para que entre los dos 
no haya telón 
ni abismos 

mi estrategia es 
en cambio 
más profunda y más 
simple 

mi estrategia es 
que un día cualquiera 
no sé cómo ni sé 
con qué pretexto 
por fin me necesites.

Sunday, August 31, 2008



La Amistad
De: El Profeta de Khalil Gibran

Un joven dijo:
Háblanos de la Amistad.

Y él respondió:
Vuestro amigo es la respuesta a vuestras necesidades.
El es el campo que plantáis con amor y cosecháis con agradecimiento.
Y él es vuestra mesa y vuestro hogar.
Porque vosotros, vais hacia él con vuestro hambre y lo buscáis con sed de paz.
Cuando vuestro amigo os hable francamente, no temáis vuestro propio «no», ni detengáis el «sí». Y cuando él esté callado, que no cese vuestro corazón de oír su corazón.
Porque, sin palabras, en amistad, todos los pensamientos, todos los deseos, todas las esperanzas nacen y se comparten en espontánea alegría.
Cuando os separéis de un amigo, no sufráis; porque lo que más amáis en él se aclarará en su ausencia, como la montaña es más clara desde el llano para el montañés.
Y no permitáis más propósito en la amistad que el ahondamiento del espíritu.
Porque el amor que no busca más que la aclaración de su propio misterio, no es amor sino una red lanzada; y solamente lo inútil es cogido.
Y haced que lo mejor de vosotros sea para vuestro amigo. Si él ha de conocer el menguante de vuestra marea, que conozca también su creciente.
Porque ¿qué amigo es el que buscaréis para matar las horas?
Buscadlo siempre para vivir las horas.
Porque él está para llenar vuestra necesidad, no vuestro vacío.
Y en la dulzura de la amistad, dejad que hayan risas y placeres compartidos.
Porque en el rocío de las cosas pequeñas el corazón encuentra su mañana y se refresca.

Saturday, June 21, 2008

Sobreviviendo / Victor Heredia






Sobreviviendo
Victor Heredia

Me preguntaron como vivía, me preguntaron
'Sobreviviendo' dije, 'sobreviviendo'.
tengo un poema escrito más de mil veces,
en él repito siempre que mientras alguien
proponga muerte sobre esta tierra
y se fabriquen armas para la guerra,
yo pisaré estos campos sobreviviendo.
Todos frente al peligro, sobreviviendo,
tristes y errantes hombres, sobreviviendo.

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO,
SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO.

Hace tiempo no río como hace tiempo,
y eso que yo reía como un jilguero.
Tengo cierta memoria que me lastima,
y no puedo olvidarme lo de Hiroshima.
Cuánta tragedia, sobre esta tierra...
hoy que quiero reírme apenas si puedo,
ya no tengo la risa como un jilguero
ni la paz de los pinos del mes de enero,
ando por este mundo sobreviviendo.

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO,
SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO.

Ya no quiero ser sólo un sobreviviente,
quiero elegir el día para mi muerte.
Tengo la carne joven, roja la sangre,
la dentadura buena y mi esperma urgente.
Quiero la vida de mi cimiente,
no quiero ver un dia manifestando
por la paz en el mundo a los animales.
Cómo me reiría ese loco día,
ellos manifestándose por la vida.
Y nosotros apenas sobreviviendo.

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO,
SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO.

Friday, January 12, 2007

Nota del Editor:
La mañana del 11 de septiembre de 1973, el fuego de la metralla se comio a la libertad... Chile y la esperanza de una América libre y justa zucumbian ante la turba salvaje que salia de los cuarteles para imponer al pueblo un gobierno de injusticia y coartar su libertad.
Los años que siguieron al derrocamiento de Salvador Allende por parte del ejercito Chileno bajo el mando de Augusto Pinochet,  se vivieron en medio del miedo y se salpicaron con la sangre de miles de chilenos que murieron defendiendo sus ideas... 

Para Mario Benedetti (Poeta y escritor Uruguayo, 1920-2009), el golpe militar en Chile, representaba un duro revés a la conciencia social de América Latina y estremecía los recuerdos vividos en carne propia, al verse exiliado de su natal Uruguay, luego de que el 27 de junio de 1973, el entonces Presidente Juan María Bordaberry, apoyado por los militares, se estableciera de facto en el poder por medio de un Golpe de Estado, que disolvió el congreso y atento contra el orden constitucional, iniciando una ferrea persecución contra quien se opusiera a su gobierno.

Pasaran los años y el tiempo marcara a los tiranos, los Pinochet, los Bordaberry, los Videla, los Castello Branco o los Stroessner .
-"Los canallas viven mucho, pero algún día se mueren" hoy a muerto un canalla, un canalla llamado Augusto pinochet-.

A la muerte de un Canalla
Mario Benedetti

Los canallas viven mucho,
pero algún día se mueren...


Obituario con hurras
Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.